Forastero

"Dedicado a Alvar Nuñez, quien en la época de la conquista española, recorrió a pie, sin cruces, ocho mil kilómetros a través de lo desconocido: de La Florida a Texas, hasta México. El verdadero descubridor de los Estados Unidos."

Mi esencia busca conexión.
Unión de lo infinito.
Cercanía con el misterio de la vida.
Con el conocimiento y sabiduría escondido y guardado en las montañas.
¿Qué es un ser desnudo? Alguien mostrando su verdadera esencia.
¿Qué es un ser acompañado de riquezas?
Una divertida falacia, inventada por años.
En el verde de los arbustos,
en la sinfonía de los pájaros está mi música.
En el pálido cielo esta mi esperanza:
La esperanza de encontrar el cielo azul y el sol, que tanto desea mi naturaleza.
El rosado recuerda mi nostalgia, mi deseo de convivencia.
Enamorado soy.
Solo y pobre, me encuentro.
Atrás una comodidad, un orden.
Hoy, que canto, a veces soy escuchado, muchas veces, ignorado.
Se me recuerda mi condición de un miserable extranjero,
de un solitario soldado, armado con instrumentos y medios que no sirven
en este mundo, y derramo mi alma en estas líneas, que forman, en un todo,
un espejo de mi tiempo.
¿Es el destino de una generación, nacer, crecer, palidecer y morir?
¿Sirve para algo tanto esmero?
¿Sirve para algo tanta ilusión en la Belleza y en el Buen Futuro?
Somos, lo que pensamos.
Somos, lo que soñamos llegar a ser.
Es en la letra donde está mi cura.
Es en la letra donde está mi perfecta medicina.
Cada idea, es ungüento a mi necesidad, de algo y de a veces de alguien.
Pero voy solo caminando. Caminé 8 años.
Mientras caminaba, recordaba como nacen y se hacen los verdaderos guerreros: en la soledad,
comprendiendo el dolor, aprendiendo a vivir con el. A considerarlo una compañía necesaria.
Pero mi dolor, me mueve, me motiva, me anima: es música para mis sueños.
Lloro ante una ciudad.
Pero mi dolor es en soledad.
¿Me hago guerrero?, es señal de una metamorfosis necesaria hacia la perfección.
Cielo gris, sea testigo de mi petición, sea oído a mi alma.
Escuche mi razón, expresada con lágrimas.
Mis mano, son el medio que utiliza mi esencia humana para llorar y para reír.
Descanso, descanso, descanso.
Leído fui en mi tierra, en la tierra de valientes caballeros andantes.
Forastero, ignorante soy.
¿Podía ser de otro modo?
¿El conocimiento tiene nacionalidad?
O, miserablemente en este tiempo, ¿ha dejado de ser universal?
Canto, canto, lloro, lloro.
Sueño, sueño.
Deseo, deseo.
Lluvia, esa expresión de la perfección, cubre mi ser,
abraza mi ser.
Sigo escuchando música.
La sinfonía de una ciudad y de un lugar nuevo.
Escribir poesía…
¿Se puede escribir poesía, sin vivir y sentir cada verso?
Son mis líneas, expresión y un gesto de mi existencia.
La bondad, conquista.
La bondad, conquista.
Pero me levantare, e iré a mi padre, recuerda, el Hijo Prodigo.
Yo digo, pero me levantare e iré al encuentro de mi plenitud.

Filadelfia, 6 de abril de 2009

Carlos Alberto Cerda Gaitan